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martes, 16 de febrero de 2010

Charles Bukowski en Pershing Square, LA con 19 años

"Un orador demostraba la existencia de Dios y otro demostraba lo contrario.Y la loca de pelo blanco y amarillo con el lazo azul grande y sucio, el vestido blanco a rayas, las zapatillas deportivas, los tobillos sucios al aire y el perrazo de pelaje espeso y lleno de costras; y estaban el guitarrista, el del tambor y el flautista paseando por ahí; los borrachos dormidos en la hierba y, mientras tanto, la guerra se nos echaba encima, pero de algún modo nadie discutía sobre ello o al menos yo nunca lo oí.

A media tarde entraba en uno de los bares de la calle sexta. Tenía diecinueve años pero aparentaba treinta. Pedía un whisky con agua. Me sentaba en un reservado y nadie me molestaba mientras la guerra se nos echaba encima.

La tarde se tornaba crepúsculo y yo me negaba a pagar las copas; y pedía más. -¡ponme otra copa o destrozo el garito! - De acuerdo- me decía-, una más pero es la última y no vuelvas.

Me gustaba ser joven y malvado. El mundo no tenía ningún sentido para mí. A medida que iba oscureciendo regresaba a Pershing Square y me sentaba en los bancos a mirar y escuchar a la gente. Los borrachos en la hierba hacían circular botellas de moscatel y Porto mientras la guerra se nos echaba encima.
No me interesaba la guerra. No tenía nada, no quería nada. Tenía mi media pinta de whisky y le echaba traguitos; liaba cigarrillos y esperaba. Había leído la mitad de los libros de la biblioteca y los había vomitado.
La guerra se nos echaba encima. El guitarrista tocaba la guitarra. El del tambor le daba al tambor; y el flautista tocaba aquel trasto y se nos echaba encima; el aire era limpio y fresco. Las estrellas colgaban apenas unos centenares de metros por encima nuestro y se veían las ascuas encendidas de los cigarrillos. Había gente que tosía, y reía, y maldecía; algunos parloteaban y otros rezaban; muchos estaban allí sentados sin hacer nada; no había nada que hacer, era 1939 y nunca volvería a ser 1939 en Los Ángeles ni en ningún otro sitio y era joven y malvado y delgado y no volvería a ser así nunca mientras se nos echaba encima la guerra."

Charles Bukowski, Pershing Street, Los Angeles 1939 dentro del libro What matters most is how well you walk through the fire(1999). Poemas escritos entre 1970 y 1990, publicados postumamente por propia voluntad del autor.

Bukowski (1920-1994) fue un controvertido escrito americano asimilado a la "generación beat". Su biografía, bastante completa la tenéis en la Wikipedia, aquí.

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